Tot forma part de mi.

Lo recuerdo perfectamente. Estabas en un callejón sin salida detrás de un coche rojo. Sujetabas el bolso de tu madre mientras ella se metía aquellos gramos de coca. Me viste de repente y tu susto fue tremendo. Hiciste volar el bolso y la raya de cocaína cayó por el suelo. Acto seguido, tu madre te metió un puñetazo, el cual no te afecto, y a mi me sorprendió y me tentó a quedarme viendo el espectáculo. No me hacia miedo, en mi casa también ocurrían escenas parecidas y he crecido entre violencia. A mis seis años mi madre mató a mi padre, y dos años después yo maté a mi madre después de que ella matara a mi hermano. Si, debería estar cerrado, pero el centro de acogida tiene unas rejas muy domesticables para un cuchillo de cocina. Tu cabeza empezaba a deshacerse de algunos centilitros de sangre. Me fijé que llevabas varios moratones en el resto del cuerpo. Que mis ojos hayan visto situaciones similares, no justifica que se acostumbren a ello. Así que empezaron a desprenderse lágrimas de mis ojos y se me nublaba tu imagen. Percibía tu sufrimiento y tu cara era un reflejo del dolor, del desconsuelo y del déficit de amor fraternal. Las patadas de las botas de tu madre en contacto con tu espalda resonaban como tambores en mi cabeza. De repente, un sentimiento de impotencia invadió mi cuerpo y empecé a correr. Pero no en sentido contrario a ti. Me saqué el cuchillo de cocina con el que había cortado las rejas del centro de menores y con un fuerte ataque de ira, clave el cuchillo en su espalda. Aquel cuerpo de mujer de media edad recubierto de un charco de sangre, era como si hubiera retrocedido en el tiempo i me reencontrase en el lugar del crimen de mi madre. No tuve tiempo de caer de rodillas y esclatar a llorar. La niña llena de sangre detubo el recuerdo de mi madre. Me miraste a los ojos y te cogí del suelo, y nos fuímos.

to be continue